House dice: “La gente no cambia”. Yo diría: “La cáscara se renueva; el interior, pútrido siempre, permanece”. Uno puede pensar: “No es posible, yo he mejorado, al menos he conseguido dar pequeños pasos en buena dirección”. ¿Seguro? Yo, por ejemplo, me encerraba en el baño para que mis padres no me obligaran a bajar a por el periódico. Años después, cierro la puerta de mi habitación para no oír el ruido de la existencia. Los motivos cambian, las situaciones varían y se suceden, y la esencia permanece. O poco más o menos.

Il pleu. Pluviando, pluviando, se vive mejor. Se sueña más, y los bostezos están permitidos. La gente no alza el mentón si ve unas ojeras justificadas. Los días con sol… Son más bien malvados. La gente es malvada, y así, convierte los buenos días en días malvados.

El Zen y todo movimiento a su alrededor solo es otra inconsistencia falaz pero refinada. Se jacta de librar al ser de vínculos y ataduras… Solo le libra de deseos, no de necesidades. Sigue necesitando del otro. Quizá no su intensidad, pero sí su presencia. El caso único y verdadero, extremo por tanto, es el del anacoreta majadero, retirado del mundo y de sus placeres. Un Schopenhauer iletrado, consciente de que el mundo es el infierno, asentado en su idea de lo inútil de la existencia. Otro iluminado.

Según Helen Fisher, en una conferencia en el 2006 (aquí), los antidepresivos elevan los niveles de serotonina al tiempo que hacen descender bruscamente los niveles de dopamina, a los que van asociados el impulso sexual, además de los sentimientos de afectividad. Es decir, con los antidepresivos se logra una felicidad tranquila y autosuficiente.
Fisher recalca que un mundo sin amor sería un lugar muerto, y yo digo…
¿Dónde hay que firmar? Una vez que has conocido cada uno de los estados (son tres: deseo, amor y afecto), los vaivenes que todo ello implica, y que sabes que ese proceso se repetirá hasta el último aliento, ¿dónde está el sentido de continuar así por más tiempo? Un nuevo mundo feliz, eso es a lo que aspiro.

Maybe the solution is not to kill him. I’ll just wait and see. We all know the day will come when he may need someone. I won’t be there by the time. He never was.

The problem with crying is not the tears, or the whining, or even your feelings. It is the way people look at you, as if they were expecting it. From that moment on, they are convinced to see right through you. Idiots.

She only talks to feel alive, like the rest of us. Problem is, that no one is really listening at her. Poor thing. No one ever taught her that young people don’t wanna know about weather, or dentist’s appointments, or the awful food you ate yesterday. You better fuck someone and then tell us.

I know it eventually will vanish. I just don’t see the moment.

Cuando seguimos hablando de trastornos mentales, tenemos en mente otros tipos de hechos: los conflictos personales e interpersonales tales como la angustia, el desempleo, las dificultades o desviaciones sexuales, la discordia marital o familiar, la estupidez, las fobias, la incultura, las inhibiciones y demás problemas de la condición humana. Se piensa entonces que la vida es armónica y que los conflictos son causados por psicopatologías subyacentes que es preciso curar para ser felices. Esta es la versión pseudocientífica actual de la psiquiatría y la psicología clínica convencionales. No obstante, me parece más realista aceptar de una vez por todas que la vida es, en sí, una ardua tragicomedia, y que lo que llamamos salud mental (que prefiero llamar virtud o salud espiritual) es un largo y tortuoso camino de aprendizaje cotidiano.

Anti-psiquiatría. Deconstrucción del concepto de enfermedad mental
Adolfo Vásquez Rocca

http://hosting.udlap.mx/profesores…

Los que no han conocido esta condenación no pueden comprender lo seductora y terrible que es a la vez. [...] Sentir una necesidad desesperada de los otros que hace replegarse sobre sí mismo en lugar de conducir al contacto con ellos es sentir simplemente la locura. Sentir que uno mismo rechaza todo lo que desea más profundamente, experimentar el deseo como una forma de rechazo, es dudar del propio sentido común de uno. El amor es ferozmente desdeñado. La propia estima, implacablemente despreciada. Entre tanto el eros lo impregna todo en un vasto desierto de desinterés. Sin embargo, estas transacciones aparentemente absurdas se producen con la total convicción y toda la apariencia de una necesidad completa. Es, en efecto, milagroso que sus víctimas no se enfurezcan y chillen, sino que, por el contrario, laven los platos, lleguen al trabajo a la hora y sonrían al cajero.

STEPHEN KOCH, Andy Warhol Superstar.

Hoy no he ido a la Facultad. Ayer tampoco. Oficialmente, no había clase de Protocolo. No la hubo hoy, tampoco ayer. En realidad, no me apetecía ir. Aunque ayer sí llegué a hacer algo útil, porque me acerqué a un buen barrio de Madrid a resolver papeleo -hoy no he hecho otra cosa que adecentar este rincón.

Mientras caminaba tan a gusto por calles poco frenéticas, con pensamientos estúpidos acerca de “el orgullo de clase” y “mantener una correcta compostura” (me crucé con una señorona muy bien aderezada, acompañando a sus nietas idénticas), caí en la cuenta de que estaba de buen humor. De que no me había importado esperar en la sede, ojeando un libro de Iberdrola sobre iluminación de monumentos (ahora tengo curiosidad por visitar el palacio de Ildefonso). De que los trayectos en tren y metro no se habían alargado demasiado. Y de que el Paseo de Recoletos es una de mis zonas favoritas de Madrid.

Lo importante es que volví a descubrir algo que me hace arrugar la nariz: no me incomoda el transporte público. Lo único que me crispa los nervios es saber que mi tren lleva a la Facultad.

Era solo cuestión de tiempo que reclamara mi espacio; demasiado ruido a mi alrededor me consume. De todos modos regresaré a lo viejo conocido. Me gusta repetir lo que ya está gastado. Exactamente como un jersey ruinoso, pero agradable y suavemente cómodo.

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Observar con atención deja poco tiempo para lo demás. Observar requiere esfuerzo y paciencia. Y escuchar antes que intentar hablar. Por eso, tantos textos de extraños. Su fuerza: describen admirablemente ciertos lugares comunes a mi forma de entender las cosas. Su vacío: mis pasiones encuentran reflejo en otras personas. Quizá lejanas en el tiempo o en el espacio, pero personas al fin y al cabo. Lo que me lleva al principio y fin de todos los problemas: el Otro y nuestra relación con él.

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Lo único que he acabado comprendiendo, por fin, es que el Otro es ajeno. No nos comprende, ni le interesa hacerlo. Exige tributo, pero nunca rinde cuentas. Aparece cuando no le esperas, y sobre todo cuando no le necesitas. Y al poco logra nuestro atención, y con el tiempo, nuestro interés. Y finalmente marcha, y entonces, tarde o temprano, encontramos sustituto.

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Lo cual no ahorra el dolor. A sufrir también se aprende. Yo lo hago entre carcajadas silenciosas. Y los días se me escurren entre pausas solitarias. Y luego el bullicio. Y más tarde el silencio. Por fin.

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Y todo vuelve a empezar.

Todos nosotros llevamos una antropología así en nuestra mente e inscrita en la propia carne; un credo tácito sobre las perspectivas del contacto humano, una visión personal de las posibilidades de amor (con quién, cuándo, cómo y a que precio). Digo que ello es tácito. Puede que sea algo completamente distinto de lo que nosotros nos sentimos inclinados a proclamar que es el amor. Puede ser un pequeño secreto indecente. “Pequeño” es la palabra. Define los términos precisos de la vida. El comportamiento puede tratar de desmentirlo, puede tratar de establecer desesperadamente un precario sosiego. Y uno puede encontrar incluso las mayores dificultades para definir sus términos, perplejo ante la necesidad de escamotear a la vez los secretos imperativos de lo que suponemos que queremos y de lo que la carne insiste en que teme, rechaza o necesita. Para muchísima gente, el problema es sencillamente insoluble. Supone un gran alivio el que la antropología personal mantenga por lo menos cierta semejanza con la de otras personas, que ofrezca por lo menos cierta esperanza de contacto. Si no, uno está condenado a la más dolorosa soledad. Tengo grandes sospechas de que esta es la soledad a la que está condenado Warhol.
STEPHEN KOCH, Andy Warhol Superstar.